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61、60、59……
倒计时还在响。我靠在拐角的墙上，腿上的血顺着小腿往下淌，滴进积水里，声音被红光吞了。我听见自己喘气，像破风箱一样。我没走远。我不能走。
陈砚背对着我，挡在控制台前，影子投在墙上，像一堵墙。他没回头，也没再说话。可我知道他在等什么——等时间走完，等一切结束。
我不记得自己是怎么站起来的。右腿一动就撕裂似的疼，像是骨头缝里插了把钝刀。我咬住下唇，用风衣下摆撕出一条布条，缠在伤口上方，勒紧。疼得眼前发黑，但我没停。我扶着墙，一步一步往回挪。通道不长，可每一步都像踩在刀尖上。
门缝里透出红光，一闪一颤。我趴在地上，把头探进去一点。
他还在那儿。
双臂张开，挡在启动孔前，手指死死扣住操作面板边缘。他的背绷得很紧，肩胛骨凸出来，像要刺穿衣服。控制台上的数字跳得飞快：54、53、52……
我猛地冲进去，拖着伤腿，扑到他身边。
“陈砚！”我伸手去拉他胳膊，“起来！别在这儿傻站着！”
他甩开我的手，力道大得让我踉跄了一下。
“别碰我。”他说，声音哑得不像话，“程序还没断。”
“那你也用不着拿命去填！”我抓住他肩膀，用力摇，“你死了它也不会停下！我们还有别的办法！”
他终于回头看了我一眼。脸上没什么表情，嘴角却往上扯了一下，笑了。那笑很淡，沾着点血丝，是从牙缝里挤出来的。
“快走。”他说，“记得摧毁神经团。”
这句话像根针，扎进我耳朵里。不是他说的语气，是那个调子——轻柔、平稳，带着点哄孩子的味道。我七岁那年，在一间白得发亮的屋子里，也听过这样的声音。那时候医生拿着闪光灯照我眼睛，一个女人在录音机里说：“不怕，妈妈在。”
我低头看手里的相机。
老式胶片机，金属外壳磨得发亮，镜头环侧面有个红色小钮，我一直没按过。档案馆暗房那次，我在冲洗底片时发现它能连闪，像警灯一样刺眼。我以为只是个故障，随手记在笔记本角落，后来忘了。
可现在我想起来了。
我颤抖着手指摸到那个钮，拨过去。咔哒一声，机身上一个小红灯开始闪烁。
“你要干什么？”陈砚察觉到了，转过身想拦我。
我没答话，把相机举起来，对准神经团。
它还在跳，表面血管泛着红光，像有东西在皮下爬行。倒计时屏幕闪了两下：47、46……
我按下快门。
啪——
一道强光炸开，白得刺眼，像闪电劈进密室。神经团猛地一缩，红光骤暗，整个房间瞬间陷入半黑。紧接着第二闪、第三闪，连续不断，啪啪啪啪，像雷暴降临。
神经团开始抽搐。那些血管一样的纹路迅速褪色，表面渗出的液体变浑，滴落声也停了。控制台屏幕疯狂闪烁，数字跳得乱七八糟：41、33、28、19、0——然后彻底熄灭。
静了。
红光没了，蓝光也没了。只有相机残余的光斑在我眼里乱窜，像雪花。
“停了？”陈砚低声问，没动。
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“暂时。”我喘着气，手抖得厉害，“不知道能撑多久。”
他这才松开手，从控制台前退后一步，腿一软，差点跪下。我伸手扶住他肩膀，他也反手抓住我手臂，借力站稳。
“你什么时候知道这个功能的？”他问。
“刚才想起来的。”我说，“以前不知道它有用。”
他点点头，没再多问。
“能走吗？”他低头看我腿。
我试着动了动右腿，疼得吸了口气，但还能撑。“走吧。这儿不安全。”
他没再说牺牲，也没提留下。他只是扶着我，一只手绕过我腋下，把我整个人架起来。我也抓着他腰侧的衣服，借力往前挪。水在脚下哗啦作响，每一步都像踩在碎玻璃上。
我们一步步退回通道。
身后，神经团静静悬在托盘上，不再发光，也不再跳动。控制台黑着，只有相机的小红灯还在闪，像是没关掉。
铁门还在开着，锈迹斑斑的边框卡在墙里。我们互相搀着，跌跌撞撞穿过短廊，推开外间的防火门。门轴发出刺耳的“吱呀”声，像是很久没人动过。
楼梯间比
水泥台阶向上延伸，拐角处有一扇小窗，透进一点灰蒙蒙的光。我们靠着墙坐下，谁都没力气再走。我腿上的布条已经被血浸透，新的血还在往外渗。陈砚撕开自己衬衫下摆，重新帮我包扎，动作很轻。
“你还记得小时候的事吗？”他忽然问。
我摇头。“记不清了。只有一些片段，像照片一样。”
“那你为什么回来？”他抬头看我，“你明明可以走的。”
我看着他，没立刻回答。
我想起他刚才站在红光里的背影，想起他说“你得活”时的样子。我不是为了任务回来的，也不是为了完成什么使命。我只是……不能让他一个人留在那儿。
“因为我不想再丢下谁了。”我说。
他顿了一下，没再问。
外面天还没亮。楼道里安静得能听见水管里水流的声音。远处有车驶过，轮胎压过湿路面，声音沉闷。
我们都没说话。
过了好一会儿，他才慢慢站起来，又弯腰扶我：“得离开这栋楼。趁它还没恢复。”
我点头，抓住他伸来的手。
刚起身，头顶的灯突然闪了一下。
很短的一瞬，像是电压不稳。我和他对视一眼，都没吭声。
但我们都知道——不会这么容易结束。
风衣贴在背上，冷得像铁皮。我握紧相机，跟着他一步步往上走。台阶一级一级，通向地面。身后，B2密室的铁门缓缓合拢，最后一道缝隙消失在黑暗里。