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指尖那点蓝光，像一粒没被吹灭的火星，在满屋电弧的嘶吼里晃了一下。
我没敢动，怕这口气一泄，连这点微弱的感应也会断。右臂从肩膀到指尖都在抖，不是冷，是电流在骨头缝里来回爬，像有无数根针顺着神经往上顶。我咬住下唇，尝到血味，这才意识到刚才摔墙上的时候牙磕破了嘴。
头顶传来嗡鸣，比之前更沉，像是铁皮罐子被人慢慢拧紧。我抬眼，看见顶棚嵌着的导电条边缘开始发红，像烧热的烙铁丝。再晚几秒，那东西就会落下来，把我们钉死在这间屋子里。
我深吸一口气，把相机从怀里掏出来。机身烫得几乎握不住，但我不敢松手。金属触点还连着我的掌心，皮肤已经有点黏，像是渗出了油和汗混在一起的东西。我闭上眼，不去看那些闪来闪去的红光，只去感觉它——电流的节奏，它冲过来的方向，它停顿的那一瞬。
七秒。
我记得这个数。上一轮它还有规律，现在乱了，可乱里头也有空档。就像人喘气，哪怕再急，也得有个换气的缝。
我右手往前伸，不是挡，也不是抓，而是轻轻贴在空中，像要把风撕开一道口子。鼻血还在流，顺着下巴滴在相机盖上，啪地一声轻响。我没擦，怕一动就断了那种微妙的连接。
来了。
一股强流猛地撞上来，我整个人往后仰，后背撞在墙上，震得肺都疼。但我没缩手，反而迎上去，把右臂横在胸前，让电流从肩头滑过，引向通风口支架。那一截金属早就变形了，这次再被击中，发出刺耳的“吱呀”声，螺丝崩飞一颗，打在墙上。
支架歪了半寸。
就是这一下，整片通风口结构松动，墙体跟着震了一下。裂缝扩大，灰尘簌簌往下掉。
陈砚趴在地上，左腿拖着走，动作慢得像老电影卡帧。他一只手撑地，另一只手攥着铜丝，眼睛盯着东北角那面墙。我知道他在等——等那一瞬间的震动，等墙板裂开。
支架塌了。
“咔”的一声，通风口整个下沉了一截，带动墙面震颤。陈砚猛地扑过去，用肘部狠狠撞向接缝处。面板弹开一条缝，他立刻伸手进去，指甲刮过线路外皮，摸出三根并联的红线。
我没敢分神看他。
电流又来了，这一次不是一道，是好几股同时扫荡，像网一样铺开。我侧身躲，膝盖砸在地上，右手撑着地板，掌心刚碰到导电板，一阵剧痛直冲脑门。我闷哼一声，没叫出来，只是把相机往胸口按得更紧。
我能感觉到它在变——电流不再是单纯的电，它有了某种“意图”，像是察觉到了我在引导它，于是反过来追着我打。
但就在那一瞬，我看到陈砚扯断了线。
所有声音都停了。
电弧熄灭，红光退散，连顶棚的发热感也在迅速冷却。整间屋子突然安静得吓人，只剩下我自己的呼吸，粗重得像拉风箱。
我瘫坐在地，右手彻底没了知觉，整条胳膊垂着，手指蜷不起来。鼻血还在流，顺着脖子往下淌，浸湿了风衣领子。我抬左手抹了把脸，结果发现左手也在抖，虽然没右手那么严重，但也快撑不住了。
陈砚跪在墙边，背靠着水泥板，大口喘气。他的绝缘鞋底裂得更厉害了，露出脚踝的一块皮肉，焦黑一片。他低头看了眼，没说话，只是把断裂的铜丝一圈圈重新缠回手腕。
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我动了动脖子，听见颈椎发出咔的一声。疼，但还能动。我慢慢靠墙坐直，从风衣内衬撕下一长条布，压在额头伤口上。血从指缝渗出来，温的，黏的。
“你怎么样？”我开口，声音哑得不像自己。
他抬头看我，眼神有点涣散，但很快聚焦。“耳朵……还在响。”他说，“像有台老收音机卡在脑子里。”
我没笑，但嘴角抽了一下。
他撑着地站起来，动作迟缓，左腿明显使不上力。他走到我旁边，蹲下，伸手探了探相机外壳。“还能用。”他说，“电路板熔了一角，但没烧穿。”
我点点头，没说话。
他看着我右手：“手呢？”
“废了。”我说，“暂时。”
他没再问。我们都知道什么叫“暂时”——可能明天就好，也可能一辈子都这样。
他站起身，环顾四周。电网断了，玻璃舱周围的指示灯全灭，只有中央第七盏灯还亮着，幽幽的红光，稳定得像心跳。
“她让我们进来。”陈砚低声说，“但她不想让我们碰它。”
我没反驳。我也这么觉得。这陷阱不是为了杀我们，是为了试我们。试谁能在痛里保持清醒，试谁能在崩溃边缘还能动手。
我慢慢撑着墙站起来。腿软，站不稳，但我没让他扶。我拍掉掌心的灰，把相机塞回内袋，贴着胸口放好。
陈砚捡起工具袋，里面的东西洒了一地。他没全捡，只拿了两件：一把绝缘钳，一段备用铜丝。他把钳子别在腰带上，铜丝绕在手臂上。
我们对视一眼。
不用说话。
我往前走，脚步有点飘，但每一步都踩实了。他跟在我侧后方两步远，手一直搭在钳子柄上，目光扫过地面和墙面，警惕任何可能重新激活的装置。
离玻璃舱还有五米。
四米。
三米。
我的右手垂在身侧，指尖微微抽动了一下，像是有什么东西正从深处慢慢爬回来。
我们继续往前走。